Regen im Herbst.

Wenn die Liebe geht, bleibt irgendwann nur noch die Einsamkeit. Ich begrüße sie wie eine alte Freundin, wohl vertraut, und versuche dabei die Leere in mir zu ignorieren. Stattdessen schaue ich hinaus in den Regen, der wie eine Decke in gleichmäßigen Bahnen auf die Erde fällt, spüre die Kälte des Herbstes und warte – auf was?

Manchmal muß auch die Melodramatik ihren Platz bekommen. Was wäre auch November ohne Selbstmitleid…?

Zu hoch geflogen, der Sonne zu nah gekommen? Zu übermütig und selbstbewußt gewesen? Doch ist es gleichgültig – sollte ich stürzen, sollten die Flügel schmelzen, will ich wenigstens den Fall genießen.